мне нравится взгляд и цвет,
спутанность волос, оттенка чёрного чая,
когда он поднимает руки над трубачами,
одетые в белоснежные манжеты,
я думаю: как же это?
пытаясь отвлечься на нотные тетради,
его жизнь, как мята в тёмном шоколаде,
и смесь колдовских-шаманских зелий,
а я всё ходила по своим музеям,
обжигая хрусталь вином с корицей.
я слышала. слушала. раз, может быть, тридцать.
или ещё, но сейчас не об этом,
где к эйфории, как к мятным конфетам,
где к мятным конфетам, как к листьям какао,
где не считают слова и октавы,
и к белым манжетам, как у монархов,
диванной обивки вишнёвый бархат...
он томно сидел в театральном кресле,
а я всё смотрела: а как бы....а если...
а потом, его руки, над громким оркестром,
не оставляли свободного места. |
