Здесь многие носят серые платья,
Здесь все выбирают одеждой меха,
Здесь смерть, словно мать простирает объятья...
У дочери смерти и поступь легка...
В любви признавалась лишь вечной Луне,
Да свежему снегу, что солон от крови,
Да волку б призналась что в той стороне
Ещё не встречала... Да лапам еловым...
Не знавшая цепи-не знавшая ласки,
И пьяна от крови, как от вина
Ещё не шептала волчатам те сказки
Что в детстве ей пела когда то сосна...
Ей темная ночь как родная сестра,
Ей ветер шальной-собеседник и друг,
Ей вечный мороз как родная страна
И в песне все ноты бушующих вьюг.
Была одинока, и стаи не знала,
Вела все беседы с одной тишиной,
И всякий бежал, и кровь застывала
Когда среди леса вдруг слышался вой...
Ценила свободу сильнее чем жизнь,
И вечно жила не познавши оков...
Но жертвой могла на алтарь положить
Всё это лишь ей-той что имя любовь. |
