Возвращается всё, что, казалось, навеки ушло:
птицы с юга в сады, что покинули позднею осенью...
Вот и снова у комнаты вид, как и прежде, жилой,
будто в те времена, где меня Вы, мой милый, не бросили.
И теплее становится ветер. И день ото дня
вечера удлиняются, кутаясь в сумерки синие.
Те счастливые дни, где еще Вы любили меня,
в моём сердце живут... Где свободы себе не просили Вы
от моих, по щекам Вашим нежно блуждающих рук,
от волос моих спутанных, пахнущих хмелем и мятою.
Где, за ночь истомлённые, падали мы поутру
как на небо седьмое, на белую простынь измятую.
Возвращайтесь к губам моим... Как я умела Вас звать!
Так дождей, обмирая, зовут изумрудные пажити...
Только я и могу в тишине полуночной слова
о любви говорить так, как больше никто Вам не скажет их.
5.12.2014
|
