Прохладно стало вечерами,
Заговорили, что пора
Вторые в окна ставить рамы,
Как раз к исходу сентября.
Тот час на ум пришла примета,
Коль пахнет трюфелем земля,
Знай, навалилось бабье лето
На Елисейские поля.
С утра по сонному Парижу,
К Монмартру от рю Лемуан,
Вползает лондонский, бесстыжий,
Всё поглощающий туман.
И чернотой пугает рваной,
И шляпка на седой мадам,
И Сена через белый саван,
И мрачноватый Нотр–Дам.
Ещё, какие-то детали,
Скорее зрительный обман,
Как взмах руки мне вслед прощальный,
Что чудится через туман.
Как и в ближайшем переулке,
Прекрасной женщины мираж,
И шум её шагов не гулкий,
И возглас тихий - Бон вояж
|
