Что-то как-то с утра не дышится,
Легкий ветер простудой знобит,
И стихи вот совсем не пишутся,
И огонь в очаге не горит..
И погода с утра не ладится,
Вся покрылась дождливой тоской,
Чай не пьется и суп не варится,
И весь свет словно сам не свой,
Да и свет -то, лишь блики мутные,
Через облачный пласт седины,
Будто небо опять укуталось
В серый плед в ожиданьи зимы,
Воробьи за окном не чирикают,
День свернулся и спит старым псом,
Лишь часы на стене еле тикают,
Да сопят в кухне кошка с котом...
И не верится что-то, не любится,
Не мечтается вовсе никак,
Лишь тоска вновь со скукой приблудятся,
Да залезут под старый кушак..
И гони ты их, все им не слышится,
Как дурак сам с собой говорит...
И стихи что-то вовсе не пишутся...
И огонь в очаге не горит... |
Исправьте, пожалуйста, опечатку: спит СТАРЫМ псом.