Век живи. Научиться молчать на вопросы.
Бездыханность мобилы... — Могилы? — Ну да.
Розы — стихотвореньям, а прочее — в прозу.
Та̀к прозаик распишет — шарман (лепота)!
В храм науки войду ли, в любви ли обитель,
бьюсь ли над теоремой (без то́лку — увы),
развлекаюсь ли контаминацией литер
или с френдами чачусь журналов живых —
всё едино: зависнет премудрый компьютер.
Дыба быта добьёт меня, пищи ища.
Ёкнет мышца и щёлкнет компостер кондуктор:
скок! — неловко головка от туловища…
Погляди, не боись, корифей, на Горгону,
не моргая, и гонор глумливый умерь...
Я дурацкий шансон волоку по вагону —
прочь от проводниковых драконовых мер.
Да, о розах! Я рос и не нюхивал чайных.
То же самое — чёрных. В бокалах аи.
Я — о прочем. Я, впрочем, в прозаиках чайник.
И в поэтах. И в жизни. Привет. Ваш А.И. |