Это не по летам, другое не по летам... — Чепуха!
Хоть и старый я хрен, но от жизни не прячусь в испуге.
И того гляди, не знаком с боязнью греха
(кроме страха УК), обращусь к услугам стиха,
если можно считать стихом мои «творческие» потуги.
Прошепчу — верлибром, рифмованно ли, бело
не на фене волков — я заметьте, по крови тоже
из породы другой. Но я выпью, коли взбрело
в ум, как тот, кому за флажки рвануть повезло.
Волки, не волки — все воли хотим, в чём похожи.
Мне ничего не страшно, и что разводить балаган.
Я же ещё вовсю огого, см. выше, вторую строчку.
Музу мою узнаю́ по ритмике, по шагам.
Крепок, бодр и могуч, как Гёте Вольфга́нг Иоганн,
но вложен в иную — свою — телесную оболочку.
Так что всё хорошо, так сказать, уверяю вас.
Даже мокрый октябрь почему-то смотрится маем.
Погрустим, конечно, но только давай не сейчас —
некогда! И пока светло и не барахлит матчасть —
нам всё ещё по летам. И мы ещё полетаем.
|
