Наташек мы кололи, как булавки
На фюзеляж судьбы.
И в урне ликов переменных,
Юродиво-сухих
Царили,
Задушевно задыхаясь.
Мост взорван?
Нет!- разобран на узлы-
Эпохами,цыганами иль ветром.
И лезут бережно-растяжно,
Как альпинисты,
Из проржавевших ссадин
Злые лбы руин.
|