Когда стихает буйство дня,
крылами машет вечер синий,
и он преследует меня
неподражаемостью линий.
Какие краски за окном...
Ни смерти не было, ни страха!
И даже грусть в тазу с бельём
лежит, как рваная рубаха.
Холодной трезвости страшусь,
махнув рукой на остальное.
И вновь, как дымом, задохнусь
желаньем мира и покоя.
Но в эти краткие часы,
когда меня случайно встретишь,
невольно выпавшей росы
в седых глазах ты не заметишь.
1987 г. |