…Мне уже не дойти, не дотронуться взглядом до цели,
Поизорваны в клочья, изношены чувств башмаки.
И у Ангела крылья от слёз обо мне отсырели,
А вчера ещё были упруго – прозрачно – легки.
Я уже не иду, а лежу в темноте в подворотне,
Распахнул своё сердце, чтоб легче вместился закат,
Но мелодии слов с окружающим так разнородны,
Что порою звучат, как горошинок стук - невпопад.
Я из прошлого века. Поют родниками просторы.
Можно пить тишину и рассветы потрогать рукой,
Доверять человеку и дом оставлять без надзора…
Мне туда не свернуть, жизнь уходит тропинкой другой.
Мне уже не дойти…
Мои стихи уходят в тишину,
дождями застревают в облаках.
Заплачут… только руку протяну
в надежде прикоснуться к ним слегка.
Так и пройдут, ненужные, как дым,
вольются грустью в гаснущий закат.
И паутинкой лягут на кусты…
С ответным Чувством не придут назад…
Однажды утром кто-то запоёт.
Росинки вздрогнут, узнавая стих.
В другой Душе продолжится полёт
тех строчек, чей мотив во мне затих… |
