Тебя залили бронзой, закупорили рот,
Стихи сменили прозой, а проза не поёт,
И бронзовые пальцы с гитарой не в ладах,
И не родятся песни на бронзовых ладах!
Прибитая гитара не тянет за плечо,
Пусть сказано немало, но хочется ещё!
Но бронзовые пальцы с гитарой не в ладах,
И не родятся песни на бронзовых ладах!
Но смерти я не верю, себе и всем подряд!
Пускай все озверели, пускай все говорят,
Что бронзовые пальцы с гитарой не в ладах,
Что не родятся песни на бронзовых ладах!
Плевать на чёткость мысли, на правильность наук,
Всё правда, веришь если, тогда увидишь вдруг,
Что бронзовые пальцы с гитарою в ладах,
И что родятся песни на бронзовых ладах!
Не бронза это даже, а скорлупа души,
Вот-вот душа всё скажет, лишь успевай, пиши
О пальцах, что с гитарой, конечно же, в ладах,
О песнях, что родятся на бронзовых ладах!
И вдруг душа вспарила – без бронзы и сует,
Нет радости мерила, и счастья выше нет,
Чем пальцы, что с гитарой в мажоре и в ладах,
Рождающие песни на буковых ладах! |
