Когда вынашиваешь месть,
Ты ею наперед доволен.
И нет в душе свободных мест
Другим мечтам. Лишь ею болен.
Она всего лишь чувств дитя:
Ей дать свободу, цель и почерк-
И захлебнемся не шутя
От пулеметных многоточий.
А можно словом зарубить.
Не все ль равно? Мечом иль ложью?
Но будешь ты поклоны бить,
Когда постигнет кара Божья. |
