Скажите, госпожа Луна,
Вы не слыхали, есть ли вдруг
На Сириусе маленькие дети?
Иль может быть, мигая той комете,
Что Вам в ответ махала сотней рук,
Вам нашептали ненароком,
Что где-то там, где нету ничего
- нет, я серьезно, ни-че-го –
Смеются, пляшут пианисты-крохи,
Те, что играют Баха звездной пылью,
Раскрашивая в желтый все вокруг?
Да, Вы молчите. Да, я знаю,
Секреты разглашать Вам не разрешено.
Тогда…хотя бы не хватайте пальцами подушку.
Куда я? С пианистами играть.
А перед тем – закрыть окно. |
