От огорченья пил навзрыд,
а где-то рядом
дрожало поле от копыт
и от снарядов…
Казалось, горизонт размыт,
вокруг туманы.
Я бросил пить, пошёл навзрыд
через бурьяны.
Но оказался путь закрыт
стеной ужасной,
о стену бился я навзрыд
совсем напрасно…
Почувствовав глубокий стыд –
души истому,
я побежал тогда навзрыд
к родному дому.
Сижу в тиши, налажен быт,
есть булки к чаю…
А что ещё? Ах да! Навзрыд
стихи кропаю.
Послесловие:
Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.
Борис Пастернак.
