Осколки грусти разбросав по свету,
Печаль развесив на столбах,
Беда идёт...
Царицей на семи ветрах...
Нельзя призвать её к ответу:
Всё с рук сойдёт!
Туманом призрачным остывший вновь,
Сгорит опять дотла ....
Костёр любви!
Беда безжалостно ждала...
Чужую плоть и кровь...
Растащат муравьи... |
"Меж высоких хлебов затерялося
Небогатое наше село.
Горе горькое по свету шлялося
И на нас невзначай набрело..."
Тема беды, опасности и смерти что-то уж слишком запестрила в произведениях автора и никак не хочет его покидать это хмурое настроение. Что с этим делать? Что предпринять?