* * *
Всё выше рост безценных поколений,
И я пишу им почести стихами.
Стихам сначала хочется элегий,
А после хочется – чего не знают сами.
И тянет вниз смысл, ритм не схожий.
Не те признанья, мысли, чувства, звуки.
И кажется, что невозможно
Найти спасения от скуки.
Мое сознанье обещает осень.
Сентябрь в исходе, к цели путь возвышен…
Душа подобных сцен не переносит,
И к сожаленью ничего не слышит.
И грязных улиц проза бесконечна,
И глупой речи образы бездушны.
Еще зима косноязычьем блещет,
Как после оттепели блещут лужи.
И так всегда изменчива, искусна
Иная данность трезва философски.
Но вот зачем бывает очень грустно
Взглянуть на Кремль по-московски?
И к черту спать, в седьмом крестясь, не в круге,
Не тяжесть с плеч в карман поглубже пряча,
Не страх внушив, душа умрет от скуки,
А просто так, на загородной даче.
Пусть будет так, как пишется, без толку,
Кладется в стол до следующих причастий.
Кому-то вещий нужен меч дамоклов,
А мне, в рассрочку пусть, немного счастья.
(Из сборника "Петербургский невод") |
