Течёт во мне недоношенность,
Недостаток не красивых ног.
Если ветерок подует,
То на рану звонкую мою.
Без ран писать мне нечего,
Описывая щели глубокие.
Если б не роняли, не ломали,
Тогда ум на листах не истощал.
Жизнь – карнавал, безлицые предметы.
Хоть и встречаем мы рассветы,
Но как? Наверное, вслепую!
Какие звёзды, какие пируэты.
Парашютист газеты не читал.
Не могли разонравится друг другу.
Прям как я, с рваную душою
Расстаться не могу. |
