Душа – слепа, не прекословь,
кутёнком тычется всем в ноги,
чтобы обресть свою любовь,
одну, перелюбивши многих.
Незрячей разве объяснить,
цвета и запахи, и звуки,
и что, как могут, приютив -
предать ласкающие руки.
И хоть всё сердце изорви,
но нет любви определенья,
она – то светит изнутри,
а то - как лунное затменье.
Она, как бархатистый путь,
как свет, пропущенный сквозь пальцы.
Над ней, не в силах вникнуть в суть,
рыдают судьбы, как паяцы.
Душа моя, не прекословь,
взамен любви придёт иная,
привычно заменяя кровь -
ушедшей образ затмевая.
Но где-то в глубине себя,
в воспоминаниях убогих,
шепчу: любил – одну, лишь я…
Жаль принимал за неё многих. |
И солнцу радовалась мало.
Прости, прости, что за тебя
Я слишком многих принимала.
А. А. Ахматова, «Широк и желт вечерний свет,...»