Он не поэт и не писатель,
А заурядный графоман,
Однако чествует издатель:
Ему по нраву тот туман.
Туману, в самом деле, много…
За ним таланта не видать,
Да графоману, если строго,
На заморочки наплевать.
Он вхож во власть: там уважаем
Как бард, как истинный певец.
И в одах то ж неподражаем…
Ну, это ль, право, не венец?
Так, упиваясь жизнью важной,
Живет уже не первый год.
И, окруженный стаей псовой,
Грызет он всех наперечет.
Таланту там прохода нету.
Зато всем бездарям - почет.
Любого же сживет со свету,
А поднесет - пойдет в зачтет.
Так много этих прохиндеев,
Что просто ужас, даже страсть.
Куда б сослать сих всех злодеев,
Лишив опоры нашу власть.
ПЕНЗА, ноябрь 2014. |
