Всё было столь благообразно,
Природа пела и цвела.
Так, настроенью сообразно,
И жизнь на Фабуле текла.
Жука травили дихлофосом,
Укроп топтали сапогом,
На место ставили пендосов,
Не помышляя о другом.
Писать - писали, но не слишком.
О чём писать в такие дни?
Рождали мелкие мыслишки
Стишки кондовые одни.
Стишки, а более рассказы.
И прочитав один вчера,
Под ним оставил две-три фразы:
Мол чушь и полная мура.
Раскрыты образы убого,
Сюжет банален, стиль - кошмар,
И мысли, в общем-то, не много,
А тема - форменный пиар.
Будь автор сей не из баранов,
Учтя читателя наказ,
Писал бы сука, как Проханов
Переменившись тот же час.
Но что он делает, зараза?
(Да и меня попутал бес.)
Не усомнившись даже раза,
Он поместил меня в ЧС!
Меня в ЧС! Как это низко!
Я - объективный судия,
А не какая-то редиска
И не отстану ни...фига!
Я стану жечь глаголом едким
Глаза и души всех подряд
И растолкую всем в заметке,
Какой сей автор редкий гад!
И вот, заламывая руки,
Я призываю вас, друзья,
Постичь масштаб душевной муки,
Что днесь испытываю я. |
