Прохожих счет - на сотни.
Злой ветер. Резкий дождь.
В заветной подворотне,
Как верный пёс, ты ждёшь.
Синея, шепчут губы:
"Ах, только бы не зря..."
А ветер треплет грубо
Подвеску фонаря.
И он скрипит и плачет,
Роняя скудный свет.
Холодный вечер мрачен.
Его все нет и нет.
Как солнца, ждёшь ты встречи,
Смиряя сердца стук,
Чтоб молвить: "Добрый вечер!" –
И кануть в темноту.
Но для больного сердца
Тепла дороже нет,
Чем вспышкой слов согреться,
Им сказанных в ответ... |
