Я не молюсь поэзии устало,
Я песен не пишу трудолюбиво,
Я низвела искусство с пьедестала,
Поскольку о творце оно забыло.
Весь труд того рутинной стал работой
С натужным ожиданьем гонорара,
И не стихи родятся, а отчёты,
Чтоб подтвердить, что хлеб он ест не даром…
А между тем, куда не кинешь взгляд,
В эфир бездарные творения летят…
|
