В этом мире грязно-сером,
Где зима до полулета чуть бредёт.
Я не первый, не последний,
Кто ходил и кто уйдёт.
Полумрак пустынных улиц.
Вместо неба – потолок.
И своею пьяную рукою
Сам себе пишу я срок.
Жизнь уходит, я не скрою,
Сам себя не обману.
Я хотел, чтоб было по-иному,
Но, увы, иначе не могу. |
