У потерянных дней есть единственный образ - тоска,
Обесцененных чувств отражение в пренебреженьи.
У стрелы, что, застряв меж ветрами напротив виска,
Проржавел наконечник - который-то год без движенья.
Посиди просто рядом. Ни губ не касайся, ни рук:
Эта кожа пропитана ядом отравленных судеб.
Если час наш пробьет, хочу, чтобы рядом был друг,
А не тот, кто, обняв, шепчет на ухо: "Шла бы отсюда"
Я не ведьма теперь, безразличны мне крест и костер,
И боюсь лишь копья, что щиты пробивает игриво...
Ты не рыцарь уже, а последний в ряду пикинер,
Только пика - вернее меча в предпоследнем порыве.
А когда надоем - позабудь "не убий". Ведь судьба
Начертала мне следовать, музыкой сказывать строки...
...только в миг мой последний прижмись с онемевшим губам
И последний мой выдох сохрани в переполненных легких. |
