Я писала о счастье, но знала так мало о нём.
Столько лет я его в чуждых землях и людях искала.
Мне казалось оно сквозь потёмки манящим огнём,
эдельвейсом прозрачным на серых и выстывших скалах.
Тем, что даром в ладошку не ляжет, проси-не проси.
Мимолётным, как всплеск на воде - только волны кругами...
Но, глаза поднимая, я вижу бездонную синь
и, дрожа, ощущаю надёжную твердь под ногами.
И чего мне ещё, если рядом любимые мной,
если светел мой дом и дорога в поля убегает,
если я ни страны не желаю, ни доли иной,
если мне не нужны ни святыни, ни вера другая?
Утро... Сыростью тянет ещё от тумана в логу,
жеребёнок пасётся за речкой на взгорке пологом...
И, выходит, о счастье писать я, конечно, могу,
потому что я знаю о нём удивительно много.
23.07.2015
|
)))))