Рыдала скрипка на плечо склонившись,
Усталого цыгана - скрипача.
И её голос нежный, томный, дивный,
Держал весь ресторанный зал в руках.
В тот ресторанчик маленький в Париже,
Который там стоял на Пляс Пигаль ,
Сходились эмигранты из России,
Вина бокалом утолить печаль.
Стихал весь шум и взгляды устремлялись
К эстраде, где седой скрипач стоял,
Уверенно смычком струны касаясь,
И как невесту скрипку он ласкал.
И пела скрипка о любви далёкой,
Неразделённых чувствах и тоске,
И о судьбе, порою так жестокой,
От Родины и милой вдалеке.
Все эмигранты это понимали,
Переживая вместе с ним тоску
По Родине, которую теряли,
На борт поднявшись в Севастопольском порту.
Эх, эмигранты, вы тогда не знали,
Что пролетят стремительно года,
И той страны, откуда вы бежали,
Уже не будет больше никогда. |