В беспробудной тоске за Серебряным веком,
(всё нам мнится, что мы
не в свой час рождены),
я хотел бы явиться иным человеком,
на просторах огромной, как небо, страны.
В дни, когда возникали, как звёзды и гасли -
Маяковский, Есенин, Цветаева, Блок...
От народной любви… от народных напраслин
может я уберечь, хоть кого-то бы, смог.
Заслонить от молвы, от навета, от пули
и от слов, что, как камень, с размаху в лицо,
от речей, что ещё никого не вернули -
похоронных, от тех, как Иуд – подлецов.
Скрежещу от бессилья и руки сжимаю,
видит Бог, мы не в силах судьбу изменить.
Но мне кажется - я чью-то жизнь проживаю,
кто не смог дописать, домечтать, долюбить. |
