Не в лаптях, не с котомкой убогой,
Не с корявым, простым посошком,
Но просёлочной всё же дорогой
Я бродил по России пешком.
Слушал я перезвоны рассвета,
Упирался зрачком в поплавок,
Спал в стогу, и в награду за это
Был избавлен от многих тревог.
Но заботы, меня карауля,
Лишь росли, оставаясь в дому.
Ну, а я – бумеранг, а не пуля;
Верен дому я был своему.
1972
|