Брошу в борозды зёрна
и взгрустну по эгиде.
Я в обиде на зоркость
и на мудрость в обиде.
Прожигает мне совесть
(вот он – сказочный витязь!)
мотылька невесомость
и крота деловитость.
Где ты, тропка к надежде,
что её и торила?
Чудеса ведь и прежде
только вера творила.
Май 1987. Погорелка
|