Целый день я в избе провожу,
печь топлю да в окошко гляжу.
Мутно небо. Ну что ж, не беда,
потеплело и сходит вода.
Цвет сирени, черёмухи цвет…
Сквозь пыльцу несговорчивых лет
выявляю прильнувшую даль:
вот мгновенье, а то – не года ль?
Это – явно минувшего след;
ну, а то – не грядущего ль свет?
Май уходит в прибежище тьмы…
Что ж, довольно намаялись мы.
Пусть июнь растворится во мне,
чтоб тепло оседало на дне
гармонически светлой души.
Так что ты уж не мешкай, спеши,
разворачивай лета дары –
не беда, что сюрпризы стары,
воспари над водой и травой,
чувства радуя, словно впервой.
Не кори, не жури, не пеняй,
улещай меня, уокуняй!
А потом я и в этом году
сквозь июль и сквозь август пройду
с легкой ношей светящихся дней
в безразмерной котомке моей.
А пока всё, что видится мне,
прорастает в скупой тишине.
Май 1987. Погорелка
|
