Люблю я с детства игры шалые.
Вот и сейчас, нетерпеливо
из ветра скатывая шарики,
бросаю в реку их с обрыва.
Они рекой водоворотятся
и растворяются в потоке.
(Вода настолько оборотиста,
что унесла б и эти строки!)
Она лихого рода-племени.
Я для контакта и стыковки
бросаю ей обрезки времени
в своей словесной упаковке.
Река глотает слово каждое,
в ответ же шлёт мне рябь и пятна,
рекомендуя нечто важное,
но, разумеется, невнятно.
Я ей – мирские приношения,
Она – в прогнозы вносит смуту.
Игра. Такие отношения
у нас сложились почему-то.
Июль 1987. Погорелка
|