Какая-то хромая хромосома
в нерукотворном выжила огне.
Мне дорого лишь то, что невесомо,
и то, что адекватно тишине.
Мой мир в пространстве-времени затерян,
где даже мысли остывает след.
Но я своей звезде угасшей верен,
что отдала мне свой прощальный свет.
25 ноября 2004
|