Плечи сгорблены. Рваные валенки…
И в морщинах родное лицо.
Ты, на фото, сидишь на завалинке,
Прижимая к губам письмецо.
Кто мгновение вырвал из прошлости
И нацелил как пулю – в висок?
Как же чисто, без капельки пошлости,
Ты целуешь бумаги кусок.
И надежда лампадкою светится,
Кружит голову словно вино.
На мгновение даже не верится,
Что пришла похоронка давно.
Ты целуешь письмо запоздалое,
Довоенный конверт теребя…
И надежда, пусть самая малая,
К жизни, вдруг, возрождает тебя.
Всю войну прождала ты, как водится,
Что живым твой вернётся сынок …
Ты молилась Христу с Богородицей,
Не щадя поясницы и ног.
Разгромили немецкие полчища
И воронки закрыла трава…
Не вернулся парнишка с побоища –
Похоронка осталась права.
Лет – десятки прошли вереницею…
Только память – жива о войне.
Смерть твоя, между нами границею…
А годами – я старше вдвойне.
Расшумится весна «Красной горкою».
Станет годы кукушка считать…
Я займусь на могилке уборкою
И письмо принесу, почитать. |
