Zu Woelfchen
Телесная боль проходит, душевная боль пройдёт.
Со временем боль проходит. Проходит, но не уйдёт.
Она будет тихой птичкой над сердцем твоим кружить,
Не будет лютой змеёю твоё ломкое сердце травить.
Боль пройдёт, но останется память, память о тех годах,
Когда сердце билось с восторгом, с восторгом мешался страх.
Мы вспомним первое чувство, что называли любовь.
Мы вспомним и это искусство, искусство вернуться вновь,
Искусство вернуться к звёздам, искусство вернуться любя.
Искусство быть властным чувствам и страсти, забыв себя.
Но каждая страсть проходит, и даже любовь пройдёт.
Мы можем не верить в это, но это произойдёт.
Мы можем пытаться помнить и прошлое воскресить,
Иначе себя потеряем, иначе, зачем же жить?
Иначе, какие мы люди, верные глубине
Нашей любви и страсти, иначе нам быть на дне.
Себя же тогда не уважим, за что же тогда страдать?
За что же стреляться, топиться, за что же стихи писать?
За то, что себя мы любим и любим любовь в себе.
Мы быть неподвластны можем людям другим, но не
Своим замороченным сказкам, фантазиям, миражам.
Своим удивительным ласкам, своим золотым витражам.
Своим восхитительным мыслям, своей непонятной душе.
Себе, своим скрытым стихиям, себе, знаю, только себе.
9.07.98. |
