Есть Поэты от Бога,
Ну а он - сатанист,
Пишет грязью и много,
Слюни брызжут на лист.
Озабочен бедняга,
Ищет правду меж ног.
Он, как скисшая брага,
Отстоявшая срок -
Не вино и не уксус,
Далеко не коньяк,
Издающий свой мускус,
А вонюч, словно хряк.
Почитаешь такого,
Непременно стошнит...
Знать, не в Божьих чертогах
Зародился пиит.
|
