Мне сорок лет брести в пустыне.
Ох, Моисей, пророков сын.
От тех времен до самой ныне,
От фараоновых руин,
Нести придется зло проклятий,
Питаться манною небес,
Довольствуясь еврейкой мятой,
Перепелами с гулькин вес.
Но вот по милости Мессии,
Прервал поход на склоне лет.
Мечтаю в лес моей России,
На запах тетиных котлет,
Ворваться как порывы шторма.
И сходу к женщине в шалаш,
Скидая от желаний форму.
О, ты пришел любимый наш,
Поэт. Так, где ж тебя носило,
Гляди худой как Бармалей,
В чреслах хранишь заветов силу,
Или забыл, что ты еврей?
Я с ханаановых просторов,
Так дайте ж дух перевести,
Покинул я страну уродов,
Желаю снова в травести,
Иль в крайней доле в Соловьевы,
Чтоб снова вам мозги плести.
Не надо нам, своих хватает.
Эрнесты, с ними прочий хлам.
Вернись туда, где добрый Хаем,
Лелеет светлый Ханаан. |
