Читаю сны, а сны тревожны.
В них летописец скит сожжет
И, расстелив полей рогожи,
Перекрестясь на куст, умрёт.
А что писать, когда изодран
Кафтан сказаний и легенд
И на базаре ловко продан,
Оплаканный сиротством хлеб.
И, получив за то монету,
С улыбкой скользкою, хитрец
Шепнёт на ухо: - Веры нету,
А на кресте не Бог – мертвец.
И жди тогда ночей, как казней;
Холопством душ наточат топоры;
Любимых продадут, как продавался Разин
За страха горсть на пепел головы.
И пальцы в хватке побелеют,
Когда цепляешься за край:
Эй, кто ещё в Россию верит?
Держись, молись, не отступай. |