Вот эта жизнь, какая странность,
Пришла, нашла нас гениальность.
Ее разгул не расшифруешь:
Откуда, почему пришла,
И где копалась в долгой суе,
Откуда ствол от калаша.
Зачем в карманах анаша.
Зачем в коней нелегких сбруях,
Нашла народу малыша.
А тот сказал народу правду,
Ни в строгости больной, украдкой.
А так, гитару и вперед,
Что будет там: то недолет,
То перелет, то по ночам переговоры,
Строка то льется, то скрипит,
И сердце с жадностью молчит.
И сонмы грязных разговоров,
В кругу чиновников и воров.
Чего еще вам казнокрады,
Приду, спою, кольнусь слегка,
Назло любви и мудака.
И станет милая отрада,
Близка, близка и далека.
Кто разберется в этих мыслях,
К виску приложен пистолет,
И мир в отчаянье присвистнет.
А он, оставив скромный след,
Уйдет на век, уйдет поэт.
Туда, где нет уже проблемы,
От вечной сволочной дилеммы:
Так все же петь или не петь,
Заботы добрых менестрелей.
Там нет весны, и нет веселий. |
Лютое Тебе!