Там где-то в деревушке дальней,
художник жил один когда-то.
Дом был его довольно старый,
но полон был душой и светом.
В довольно скромной обстановке,
где кое-как держались стенки,
он рисовал на табуретке,
о жизни разные оттенки.
Он рисовал ночное небо,
усыпав ярким звездопадом.
Деревья рисовал весною,
раскинув их чудесным садом.
Цветенье роз, рожденье жизни,
и извержение вулкана.
В рисунках не было капризов
и ни малейшего обмана...
Любил встречать он кистью лето,
и провожать его с надеждой.
Его рисунки как куплеты
всегда звучали песней светлой...
...Когда-то жил один художник,
в какой-то дальней деревушке.
Он рисовал на табуретке
о жизни разные оттенки... |
