идут обвалом
облака
на лес,
озёра,
и закаты…
по берегам дорог листва
лежит, как ветра плащ крылатый.
лежат поля.
пустеет лес…
крадётся дождик моросящий…
вороны каркают окрест,
как будто дальше край пропащий…
а я иду, и только нет
развилки трёх дорог заветных…
лежит листва и дарит свет,
далёкий свет, всех сказок летних. |