Почему дороги поют,
а гитары рисуют лето?
Почему фотографии ждут
наше слово, а мы их ответа?
От кого убегает дождь?
Руки молнии ЧТО украли?
Почему листьев легкая дрожь,
в сентябре, так полна печали?
Почему нельзя провести
на «ТОТ СВЕТ» хотя б телефон?
Почему говорим: «Прости»
тем, кто умер и погребён?
Кто ответит, равна чему
сумма всех имён на планете?
Это вечное «почему»
повторяю, всегда, как дети.
Почему, отчего, зачем,
мне дана эта жизнь бесплатно?
И плывёт Земля, как ковчег…
Кто ответит за кровь заката?
Кто ответит за ярость злых
слов, всегда приводящих к ссоре?
В этом мире без запятых
никогда не обходится горе.
Почему?
Поднимаюсь в рост,
защищаясь плащом от ветра.
Почему задаю вопрос,
на который не жду ответа?
Я уйду, как и все во тьму.
Без меня снег весной растает.
Только горькое: «Почему?»
моим словом, последним, станет. |
