Простым прощаньем опустевших сцен
лежат поля, летит листва, как шали…
Из-под берёзы кто-то тащит тень,
словно мешок изъеденный мышами.
Дрожит берёза, кажется вот-вот
тень поднатужится, возьмёт и оторвётся,
поднимется и совершит полёт
со стаей листьев в направленье солнца.
Великий ветер разметал костёр
горящих крон, горящих перелесков…
Тень, удлиняясь, хочет стать гвоздём
(ей надоело быть кривым отрезком).
Нежданно явится раскрашенный под медь,
кленовый лист: поношенный, поддатый…
А тень торчит гвоздём, чтобы висеть
на ней громаде чёрного квадрата!
Стоят берёзы, будто персонал
дотла сгоревшего во мраке лазарета…
Последний луч звезду нарисовал,
почти такую же, как и в начале лета. |
душевные терзания тени... как трогательно 
Но вот последнее четверостишие ритм попортило 