Этой осенью в старой, вросшей в землю избе,
Проникая сквозь дымку дремотных оков,
Мне послышался странный, зовущий к себе,
Ни на что не похожий, пугающий зов.
Он возник ниоткуда, словно был здесь всегда,
Терпеливо смакуя радость будущей встречи.
И мечтал, что услышат его, и тогда,
Обретет он покой и забвение речи.
Зов манил, наполняя пространство тоской,
По ушедшим годам мимолетного счастья.
Когда в старой избе деревенский покой,
Обнимал, по-отечески, жертву ненастья.
В пустоте одинокой избы зов стонал,
Бился раненой птицей в настенных часах.
Отражаясь в осколках разбитых зеркал,
Гулким эхом метался в ночных небесах…
Вдруг, внезапно затихнув, исчез
Разрешившись от долгого тяжкого бремени.
В наступившем молчании чернеющий лес
Прошептал мне: «Прощай. Я – Призрак времени» |
