Кусочки страны потихоньку уходят в «оффшор».
Такая игра – «Собери миллион к миллиону».
Такая игра – выбираешь покрепче топор
И рубишь старуху. И тащишь из дома икону.
Неважно, что денег теперь – до скончанья времён.
Не жалко земли, разорённой, заброшенной, лысой.
И шепчут тебе жополизы, что ты чемпион,
А ты остаёшься всё той же обычною крысой.
Повесь над усадьбой из имиджа сотканный флаг,
Затми «камасутру» эффектной и трендовой позой.
Потомков твоих не минует тот самый мышьяк,
В который уже отливаются горькие слёзы.
Тебе не заметно – как всюду сгущается мрак.
Тебе всё равно - как беспомощны проблески света.
И ты, не встречая отпора, ведешь себя так,
Как будто в кармане лежит запасная планета.
Всё, выдохнул пафос, который копил целый год.
А в круге втором начинать воспитанье с пелёнок.
На стрелке волков и баранов у новых ворот
Что делаю я, заблудившийся гадкий утёнок?
Я знаю маршруты. Я чувствую силу в крыле.
Мне жаль вас оставить в миру, где и воздух враждебен,
Вы вспомните предков, что жили на плоской земле,
Общаясь с богами, которые жили на небе.
Да, небо «оффлайн». В атмосфере не место богам.
И бездна за ней – наша общая с вами заслуга.
Вы вряд ли решитесь, но всё-таки руку подам
И сделаю шаг из давно надоевшего круга. |
