тихий дождь
почему-то ведь всё ещё скучаю
(можно проще, но стихотворения в прозе
и подобное не люблю как жанр - свободы слишком
много). и памяти тоже много
тает снег
пламенем потревоженный лист бумаги
не пытается увернуться, хотя и может
улучив подходящее дуновенье ветра
выскользнуть из объятий
кажется, живы птицы
как во сне, перелистываю книги
вместо букв - знаки и лабиринты
заблудись и запутайся - будет лучше
приглашение в бездну
снова снег
(да и всё остальное стремится будто
к кругу или ещё к чему-нибудь
замкнутому, например, стене или цепи
иногда к уюту)
серый ветер
больше чем ожидание чуда, или
чем обещанье правды не достанется никому
да некому оценить и это,
кажется. показалось.
настоящего (снега) уже не будет |
И снег искусственный уже не сможет Так лечь под ноги, чтобы не захотелось по нему пройти. А замереть и беречь его от своих следов в городе, где остались все несколько кругав рая, после которых дожди могут принести белый стих..
Да..в них свободы больше..В прозе вообще больше вольностей и свободы, если бы проза носила тогу поэзии с ее почти убойной или центробежной действенностью...и исполнялась так же..Искусственный снег уже не один год рассыпался бы под ноги машин, его же и убирающих..
Ткань листа и повествование белого очень похожи на те колебания внутренних синоптических кругов, по которым живет внешнее время...и удаленное его отражение..
Очень понравилось..до лёгкого кивка зависти..что рифмы одолели и ревнуют к белым стихам..Кому бы передать их диктат..на время.И говорить снегом..