В стихах - избитые клише,
Набор литературных штампов,
Заполнен нотный стан уже,
Об этом знают музыканты.
И живопись - лишь семь цветов,
А танец - пара-тройка жестов.
Для потрясения основ
Нет ни возможности, ни места.
Тут делать нечего, и всё ж,
Волнение овладевает,
И как-то очень невтерпёж,
Когда гроза в начале мая,
И рифмы пеною морской
Взбегают на далёкий берег,
Где ждёт Пер Гюнта день деньской
Сольвейг, надеется и верит.
В неодолимом кураже
Звенит поэзия, взлетая,
И растворяются клише,
В снегу, пропавшим горностаем.
На загляденье хороша,
Как из цветка выходит завязь,
В стихах рождается душа,
Чему-то тихо улыбаясь.
|