Как некий отрок, в цвет не белобрысый,
Сбирая крохи искрометных мыслей,
Пришел к открытию, взлетел на пьедестал.
Подвинув тех, кто розовый кристалл,
Мог разобрать, кидая в мрак наследья,
И мысли, и дела, и происки идей,
Что наглая толпа умела и не заметить,
Среди следов отвергнутых людей.
А те прошли по миру незаметно,
И как могли, несли свой тяжкий груз,
В палящий зной обещанного лета,
Под хохот молодецкий томных муз.
Одна из них подбодривая славу,
Стучала в сердце борзого юнца.
Тот сочинял сонеты для державы,
И пал от злобы серого свинца.
Он, растворив в народе свое сердце,
И милостью взласкав глубины душ,
У земляков, и пришлых иноверцев,
Простил того, кто убежал за Мулен руж. |
