Казалось бы, давным-давно
остыло, унялось…
Но, видно, до смерти дано
любить, что не сбылось,
припоминать желанных встреч
заветные места,
несостоявшуюся речь,
сожжение моста,
прощание без горьких слёз,
попрёков и обид,
букет из трёх бордовых звёзд,
сорвавшихся с орбит…
Ушла. В стихи ушла и сны,
в сиреневый туман
неповторимой той весны,
где по семнадцать нам.
Прошел тот срок и раз, и два,
и в круговерти дней,
быть может, где-нибудь едва
ты не столкнулся с ней.
Быть может, где-то разошлись
минутою-другой.
Ну что же, так сложилась жизнь,
товарищ дорогой.
Да, выбран ваших встреч лимит
по полной той порой.
Но та весна ещё щемит
и всё ещё с тобой.
И тут судьбе не прекословь,
пойми, что неспроста
вовеки первая любовь
наивна и чиста. |
