Мы историю свою днями прожитыми пишем.
Выбирая по себе стиль одежды, веру, нишу.
Строим свой микромирок и живём в нём словно гномы.
Кто поверить в это мог, что забудем даже кто мы.
Рядом с правдой вечно ложь. Ну куда теперь деваться?
Так что хочешь или нет, но приходится сражаться.
Если всё же ты не тень и не зря живёшь на свете.
Будь хотя бы за себя и судьбу свою в ответе.
Так уж всё заведено. Хорошо ли, плохо это.
Вразумительного нет ни совета, ни ответа.
Мы историю свою по крупицам собираем.
И ошибки, как пальто своё старое латаем.
Прорывая скучный быт,в творческий мир вырываясь.
Он ведь лишь для тех открыт, кто живёт в нём не сдаваясь. |
