Стихи не давали свихнуться с ума,
Когда даже разум не в силах понять:
За что ты, Судьба, всё - тюрьма да сума
И тянешь к земле, не давая мне встать.
Вокруг только холод и холод в душе.
Кто скажет, как выжить и не потерять
В жизнь тонкую нить, а реальность уже –
Клок неба в решётку, и… «надо стоять!»
Сломался бы сразу да тело – в дугу,
Поближе к подошвам, к ноге палача,
Писать по приказу, дышать по звонку,
Суму же - долой, быстро сбросив с плеча.
Но были стихи, были строчки, слова –
И нет больше стен. Полыхает восход,
Умыты росою цветы и трава,
Всё то, чем ранимое сердце живёт.
Разрушены стены. Свободен поэт.
Вдруг руки взметнулись: «Мой, Бог, я устал,
Но всё же не сломлен! Закончен куплет».
Лишь тихо упрямые шепчут уста:
«О, Дева Святая, Россию спаси,
Молитвой наполни – живою водой,
И в красной пустыне – Великой Руси,
Поставь для спасения Крест золотой». |
Поэты умирают молодыми.
Кто на дуэли гибнет, кто в петле.
А те, что живы - с юных лет седые.
Не волосы, так души их в золе.
Но под золою – угли золотые.
То – детства продолжающийся свет.
Поэты умирают молодыми,
Пусть и доживши до преклонных лет.